Como você é?

 (...) Crenças e escolas quedam-se dormentes
 Retraindo-se por hora na suficiência do que não, mas nunca esquecidas,
 Eu me refugio pelo bem e pelo mal, eu permito que se fale em qualquer casualidade,
 A natureza sem estorvo, com energia original.

 Casas e cômodos cheios de perfumes, prateleiras apinhadas de perfumes,
 Eu mesmo respiro a fragrância, a reconheço e com ela me deleito,
 A essência bem poderia inebriar-me, mas não permitirei.

 (...) Nunca houve mais iniciativa do que há agora,
 Nem mais juventude ou idade do que há agora,
 E jamais haverá mais perfeição do que há agora,
 Nem mais paraíso ou inferno do que há agora.

 (...) Clara e doce é minha alma e claro e doce é tudo aquilo que não é minha alma.

 Faltando um falta o outro, e o invisível é provado pelo visível
 Até que este se torne invisível e receba a prova por sua vez. (...)

 (...) Devo adiar minha aceitação e compreensão e gritar pelos meus olhos,

 Para que deixem de fitar a estrada ao longe e para além dela

 E imediatamente calculem e mostrem-me para um centavo,

 O valor exato de um e o valor exato de dois, e o que está à frente? (...) 

 Traiçoeiros e curiosos estão à minha volta
 Pessoas com quem me encontro, os efeitos que a minha infância tem sobre mim, ou o bairro e a  cidade em que vivo, ou a nação,
 As últimas datas, descobertas, invenções, sociedades, autores antigos e novos,
 Meu jantar, roupas, amigos, olhares, cumprimentos, dívidas,
 A indiferença real ou fantasiosa de um homem ou mulher que eu amo,
 A doença de alguém de minha gente ou de mim mesmo, ou ato doentio, ou perda ou falta de dinheiro,  depressões ou exaltações,
 Batalhas, os horrores da guerra fratricida, a febre de notícias duvidosas, os terríveis eventos;
 Essas imagens vêm a mim dia e noite, e partem de mim outra vez,
 Mas não são o meu verdadeiro Ser.

 No passado vejo meus próprios dias quando suei através do nevoeiro com linguistas e contendores,

 Não trago zombarias ou argumentos, apenas testemunho e aguardo.

 (...)

 Poema Canção de Mim Mesmo do livro Folhas de Relva, página 49 - Walt Whitman.